Я молод, времени вагон,
Чтоб книгу жизни написать.
Не как отец и не как мать,
Простите за бестактный тон.
Просто ругают себя грубо
Мои родители за то,
Что жизнь как рваное пальто
Не замечали. Но беззуба
Глухая ностальгия. Да...
Но я-то буду похитрее.
И все мечты в душе лелея,
Не упущу их никогда.
И будучи седой и старый,
Смогу я с гордостью сказать
Потомках: "Дети, Вашу мать!
Ну, поднимайте Ваши тары
За старика, что столько сделал,
Что так приятно вспоминать".
Но ещё рано начинать.
Ещё успею... Лох незрелый.
Ты не успеешь ни черта,
Ты ничего ещё не сделал.
Пиши не черновик, новеллу
Иначе главная черта
Тебя настигнет так нежданно,
Что оглянёшься и вздохнёшь:
-Это не жизнь была, а ложь...
-Ты что так спохватился рано?

Говорит вчера корова:
"Дайте мне быка другого.
Молока он не даёт
Да в придачу идиот".

Неожиданные доводы...

Это мне 7-8 лет было.

Про быка это точно... в футуристическом экспрессионизме 19-го века