О том дне, когда я ненавидела родную сестру и любила чужого брата.
Боль. Горькая, с лёгким солёным привкусом, как морская вода. Она нахлынула приливом и не отпускала. Ни то снег, ни то дождь стекал по лобовому стеклу машины, ты всё не включал дворники. Я сидела, вся сжавшись в комок, и думала, как сделать, чтобы тебе стало лучше. Если бы могла, я бы забрала всю твою боль себе. Чтобы только не видеть твоих глаз… Обречённых, смирившихся.
- Я скучаю по тебе, - сказала я шёпотом.
- И я скучаю по тебе, сестрёнка.- Сказал ты и улыбнулся. Той, прежней улыбкой.
Слёзы полились у меня из глаз, я взяла твою руку и прижала к своей щеке. Потом стиснула и не отпускала всю дорогу. Ты вёл одной рукой, тебе было неудобно, но ты ни разу не попытался высвободить её из моей. Мы говорили обо всём, пытаясь не говорить о ней. Но она проскальзывала в твоих мыслях, мелькала в глазах. Я видела.
Она принесла тебе столько боли. Страданий. Ты почти умирал от горя. Но всё равно, никто и никогда тебе её не заменит. А мне никто не заменит тебя,
братишка.