После периода затяжного творческого кризиса и цейтнота, я решила все же вернуться. Надеюсь на вашу помощь в вопросе оттачивания мастерства.

Для начала выкопаю из закромов то стихотворение, с которым я дебютировала на этом форуме.

***
-Мы пишем все о смерти и любви,
О том, как жизнь бессмысленно жестока.
Слова у нас из века в век одни.
И мы их шепчем горько, одиноко.
Мы ищем тот и лад, и строй, и ритм,
В котором будут видны наши души
В словах истрепанных “ звезда ”, “ любовь ”,“горит”,
Мы ищем суть, как вишенку в словесном пунше…

Мы пишем строчки на листе в оконной раме,
Мы дышим робко на стекло и замираем,
Мы ищем ритм, длину строки и слов биение.
Мы против мира совершаем преступление.
Мы жаждем слов, что б ими описать покой,
Или душевных бурь безумное терзание.
Мы пишем каждый пусть по своему“постой“,
Мы пишем о тоске и расставаниях
Мы пишем все, ну хоть немного, хоть чуть-чуть.
Пусть белый стих, пусть плохонький и редкий,
Мы сбросим груз, мы продолжаем путь,
А строки иногда так стонут, догорая на салфетке.

Это было вместо визитной карточки. Второе, возможно, тоже побывало на форуме, но с тех пор было откорректировано.

***
И вот уже я схожу с ума
И хочется плыть, загребая песок,
И хочется рухнуть в прибрежный туман,
Или его проглотить кусок.
Каплями льда обращается речь,
Холодом зимним чужие дома.
Как можно было не уберечь?
Неужели хотела сломать все сама?!

Но вот ведь, стою над обрывом речным
Смотрю, как ветер гоняет песок.
Бывший некогда чем-то иным,
Теперь он лишь пылью трется у ног.
Замка песчаного рухнули стены,
Навек разлетелись ступени дворца,
А ветер гнал прочь накатившую пену
От волн защитил, САМ сломал до конца!
Башен дворцовых резной силуэт
Мутью промчит по холодному дну,
Пылью взлетит вдоль дорог и карет,
Вплоть до окна за которым живу.

Нежный пейзаж, белый бриг вдалеке.
Ветер утих и, свернувшись клубком,
Тихо сопит у меня на руке
И больше совсем не играет с песком.

Это уже из последних. На мой вкус начало сладковато.

***
Нет ничего теплей твоей руки,
нет ничего больней твоей обиды.
Невинным сном уснут материки
Закончат свои игры нереиды,

Устанут графоманы рифмовать,
И ночь по-летнему покатится к рассвету.
Вслед половицам скрипнула кровать,
Второе действие домашнего балета
Идет к концу. И не о чем жалеть,
И некуда бежать, как на погосте
Но остается сладко, нежно тлеть,
Сгорев почти дотла в объятьях гостя.

Оставив поцелуй на волосах,
Спокойно незаметно раствориться.
Проснутся в парке птичьи голоса,
И скрипнет вслед кровати половица.
31.05.07

Сладкое тоже имеет право на существование.
По-моему, неплохо, хотя в чём-то где-то недотягивает, но нужно подумать, где именно.

***

Я верю в жизнь, я как-то раз ее встречала.
Ее вживую видеть довелось.
Она над старым парком голубем летела,
Привязанная за земную ось.

Я прыгала, махая ей руками,
Бросала наземь семечки и хлеб.
Лишь ветер меня бил холодными хлопками,
Вот не хватало без тог мне бед!

До темноты на вроде крошки-мима
Я передразнивала небо так и сяк,
А жизнь не проходила, пролетала мимо,
Клеймя на плечи чем-то беленьким зевак.
18.08.07 ночь

"Клеймя на плечи" - как-то не по-русски, вам не кажется, господа? Ставить клейма на что-л. - да, клеймить что-л. - тоже да.

Я верю жизнь",- хорошо! Даже очень.
Некотоые шероховатости есть, но они не портят впечатления, да и устраняются без труда, как-то
"на вроде крошки-мима",- по-моему, лучше "подобно крошке-миму"
"Клеймя на плечи чем-то беленьким зевак."- "Клеймила чем-то беленьким..."
Хотя это не столь существенно.
Спасибо!

Понравилось вот это:

Немой город

Молчала улица, молчал седой фонарь,
Фонтан молчал, метро ждало, молчало,
Молчал священником заброшенный алтарь,
Река, и та журчать устала.
Молчало небо, тучи, облака,
молчали капли, падая на крышу…
Наш город поглотила тишина.
И я не слышала, и ты не слышал.
Молчали я, ты, он, она,
Вода молчала, капая из крана.
Молчал прибой, и серая волна
Беззвучно в немой берег ударяла.
Молчали чайка, беркут, воробей,
Молчал малыш, не произнес ни звука.
Молчали люди, стаи голубей,
Молчала древняя ворчливая старуха.
Молчали все: и солнце, и луна…
и сам Господь, взирая на картину,
Не раскрывал благоразумно рта
И не бросал прощенья без причины.
Молчало все. Немая глубина
Окутала застывший город.
Безмолвная воздушная волна
Чуть колыхнула свой небесный полог.

Прошел по улице немой поэт,
Усталым жестом поднимая руку.
Он ждал, что прозвучит ответ
Познавших его горькую науку…

Но город спал, он не читал стихи,
Он просто так устал от сотен звуков…
И он не видел старческой руки,
Как будто бы прощавшей глупых внуков.
Да, город спал, и не поэт виной
Его седому гордому молчанью,
Весь звук ушел стесненный тишиной,
Но город вовсе не спешил к познанью.

И зря кричал на мир немой поэт.
Прекрасного не видеть так типично…
И даже спустя сотни, сотни лет
Немому городу искусство безразлично

foxman Спасибо. Я уже совсем забыла про это стихотворение).

Брачный контракт

Слова ложатся тканым полотном
Петелька к петельке и нитка к нитке.
И снова, ум оставив за бортом,
Я покрываю голову этой смешной накидкой.

Слова цепляются жемчужной ниткой бус.
Откуда-то с глубин придя к нам в руки
Увы, похоже я вхожу во вкус
И занимаюсь рукоделием от скуки.

Слова, всесильные, всевластные слова.
Ты серебро их сыпешь мне под ноги.
А я сорока падкая, на блеск. Сова
Всевидящая на ночной дороге.

Слова, я уже просто ненавижу их.
Их слишком много, может нам и вовсе
Сложить из них вполне невзрачный стих
Сжечь… И молчать все время после.

Слова. Ты так умело их ловил,
И для меня плел лживую реальность…
А я так верила, но вот, мой пыл остыл.
Целую. Подпиши вот здесь... Вот так. Формальность)

Понравилось.
Только вот это, как-то странно, мягко говоря
Я покрываю голову этой смешной накидкой.

Не знаю нужна ли здесь строфа выделенная курсивом, или она все-же лишняя.

Эллада ничего не меняет

Ты ждал визита Немесиды,
Покорно голову склоняя,
Пока играли в прятки нереиды
В вине предутреннем небесного огня.

Пока Гефест ковал, у горна стоя.
А Прометей к земле стремглав бежал
Ты не менял привычки и устои,
Молчал и Немесиду ждал.

Ни Гелиосу днем и ни Селене
Ты был не рад в тот час, когда мои
Глаза безчувственно смотрели
На мелкие оплошности твои.

Ты лгал, тому Гермес свидетель,
Эрот в отчаянье сломал стрелу.
Когда сердца, искрящиеся в свете,
Ввязались в эту глупую войну.

Афина совоокая направит,
Нагая Афродита отразит
Сатир смеется, развлеченье славит
Борей развеять в клочья норовит.

Измена ли? Хранила Нюкта тайну.
Апата звали спутницу твою.
Искав давно, мы встретились случайно.
Теперь тебе я немесидою пою.

Вояки

Сложи оружие, нам не с кем здесь вести войну
И не держись за обереги понапрасну
Никто не явится и не найдет тебя в плену.
В плену самом жестоком и опасном.

Попались мы в силки наших умов
Запутавшись в сетях своей морали.
И сами вынули богатый сей улов
И добровольно в карцер закатали.

Теперь сидим, молчим… нам невдомек,
Откуда взялись и силки и сети,
Кто первый оступился, не сберег,
И кто из нас за это все в ответе.

И, боже мой, скажите, почему,
Ведь путь был чист, и видели мы оба,
Что ни на пашне, ни в сенях и ни в хлеву.
Никто не ставил сеть. Но ради бога!

Забудем, поздно память ворошить,
Что сделано, того не воротишь словами…
Кричат, торгуют счастьем торгаши,
А мы уже свое проторговали..

Уже не важно, чьи силки,
Кто расставлял все проклятые сети.
Нам задавать вопросы не с руки,
Ведь мы казним друг друга на рассвете...

Вещий, спасибо, я рада, что вы заметили

***
Я умею только ждать, не больше.
Так не кради, последнее, чем жить осталось мне
В холодной Африке или радушной Польше.
Мои таланты для меня всегда в цене

Я ждать умею долго, терпеливо.
Кидаясь в пух перин от мягких стен
Давай рассудим верно, справедливо
Что в жизни нашей ветер, а что тлен.

Ты не смотри на влагу на ресницах...
Ой, птица! Вот и все, привиделось тебе.
Где птица? Видно улетела… Так, синица.
О чем же говорила я? Что мне…

Ах, да. Я ждать умею, это верно.
Жестоко так бросать? Да ладно, брось.
Да, буду ждать, уж это я могу отменно.
Дождаться лишь пока не довелось…

Хорошо. Из каждого стихотворения можно выделить что-то свое особенное, фразы, строчки, мысли. Интересно. Спасибо !

если говорить о критике (а я не критик)
Возможно будут ошибки,

Я ждать умею долго, терпеливо.
Кидаясь в пух перин от мягких стен
Давай рассудим верно, справедливо
Что в жизни нашей ветер, а что тлен.

если это поэтические метафоры то во-первых, результатом вашего словоупотребления, применяющемуся в обычной речи придаётся новый для него переносный смысл, на мой взгляд проведён неудачно + степень эмоциональности, просвечивает очень слабо причину вызванных чувств автора. Возможно потому, что дело зависит от субъективного восприятия и резонирования в/на них, возможно слабое соотношение обеих значений которые не могут находиться в равновесии между собой...

ниже ещё убийственней

Ты не смотри на влагу на ресницах...
Ой, птица! Вот и все, привиделось тебе.
Где птица? Видно улетела… Так, синица.
О чем же говорила я? Что мне…

надеюсь вы воспримите меня по дружески

"Эллада" и "Вояки" похоже, диптих? Чувствуется перекличка... Интересно получилось. Мне, признаться, немного мешает Амур (весь пантеон греческий, и вдруг римский Амур... Может Эрот?). И еще,- сбой ритма в последней строке... Может "Теперь я Немезидою пою..."?

Shlomo, спасибо, исправилась.
Сомневалась, но не проверила, руки недошли. Стыдно.

А насчет диптиха не думала, хотя стихотворения появились почереди, возможно их и стоит объединить)

а вы не нервничайте redSorrow это просто и вполне ясно,...,

4 bumbum: вам спасибо за отзыв)

4 Ника:

Гекарт чьей рукою сделана следующая надпись, считал: «ошибки есть одно из величайших заблуждений человеческого ума: надо быть дураком, чтобы ими забавляться, и хуже чем дураком, чтобы составлять их». Что может быть справедливее этой оценки?
Я с ним согласен... а redSorrow очевидно нет

День после «прощай»
Нас было двое, делим пополам…
Открой окно, немного душно стало.
Квартира — битый ржавчиной капкан,
Где нервно пальцами стучит вода из крана.

Спасительная палочка в руках…
Не сигарета, вовсе, — авторучка.
Танцуют мысли самбу на висках,
Иль ча-ча-ча? Им хорошо, у них получка.

Нет, жарко все же — распахну окно.
И день сегодня до отвратного хороший,
Искрится солнца золотистое вино,
Чему-то улыбается прохожий….


Еще тепло двоих хранит кровать
И запах твой все мнется у порога.
Открой окно, начни все забывать.
Открой окно — проветрится немного.

Две кружки на столе и кот молчит,
Куда девался рыжий мой пройдоха?
Синичка, кыш? Куда она летит?!
Открыть окно! спасается пусть, кроха.

Темнеет, зажигаются огни…
И бьется в голове вразрез устоям:
«Открой окно. Открой окно. Открой — шагни!
ОТКРОЙ ОКНО!!!
Закрой окно…
Не стоит…

Тема вечная. Случилось в моей жизни расставание и просто не смогло не отразиться в моем творчестве.

Накопилось много коротеньких стихотворных фраз, которые мечтали быть полноценными одами, элегиями или гимнами.
Решила, что они самодостаточны и без того...

***
Я на сцене старого театра
Не бывает такого вживую!
Не стреляют такие в живую…

День после «прощай»

Две кружки на столе и кот молчит,

ну и

Танцуют мысли самбу на висках,
Иль ча-ча-ча? Им хорошо, у них получка.

как всегда в сердце и наповал...

люблю тебя...

читать

"Квартира — битый ржавчиной капкан,
Где нервно пальцами стучит вода из крана.",- великолепно!

Shlomo,foxman, спасибо )


Двустишие. Давно тяготела к этому жанру)

***
Я вас боюсь, ночные паутины
Холодных, липких, словно грязь, стихов

***
Стучит-стучит проклятый молоток
В висок — мигрени колокол пожарный...

Тем, кто был дарован мне судьбой, и так же ею отнят...
Друг многоликий

Открой секрет, друг…
Расскажи, кто ты…
Я улыбнусь тебе сквозь серых дней соты.
И приоткрою тебе в ответ тайну…
Только не смотри на меня так печально.
Скажи мне, друг…
Неужели случай…
Привел тебя в этот дом с садом?
Неужели он, бросив зерна с кручи,
Посадил нас с тобой в этой жизни рядом?..

Ты мне как родной,
понимаешь, милый?
Словно часть меня, мы же с детства вместе
В одной печи печёны, под одной подливой.
Наши формочки марал Господь в одном тесте
Ты меня услышишь сквозь пространство, время.
не узнаешь даже, почувствовать сможешь…
Если я умереть захочу в апреле,
Ты придешь и скажешь: «Тогда я тоже!»

Ты на свете есть, друг, моя отрада
Мой спаситель в мире самых злых устоев…

Разрывает небо нервный стук града!
Я не знаю, кто ты.
Ты не знаешь, кто я…
ночь 7.10.07

Знакомый сюжет
Я думала, я могу пробить и стену
Головой, кулаком или, может, ударом ноги
Я могу побороть разлуку, обиду, измену…
И, смотрите, уже… готова сдохнуть с тоски.

Снова из-за угла, из тени, откуда не ждали
Преподносит судьба свой подарок — стальной пируэт,
Блеск холодный, взмах кисти, цвет крови, волнение стали.
Первый лжепоцелуй, как меж ребер вошедший стилет.

И не просто клинок, а домашний родной и привычный,
Костяной рукояти чьей льнул к ладони изгиб.
Кровь уходит толчками, солона и красна, как обычно.
Как обычно испуга не будет, задушится крик.

Медленно повернусь к палачу, удивляться привычно не стану,
Несмотря на увечье, взвалю на себя всю вину.
А нанесший удар с удивлением смотрит на рану
Сам не в силах понять" за что, зачем, почему"

Вкус предательства губы сухие полынью покроет,
Стон любви сладким смрадом проникнет в сердца
Пью свой чай с цветов Безразличья настоем
Пью как спирт, целью лишь сокращение дня.

Думала, что создала нерушимую стену.
Из бойниц смотрят клювы холодной пернатой судьбы.
Не могу отразить я разлуку, обид, измену.
И, смотрите, уже, видно, сдохла с тоски.

Хорошо.
Но сладкий смрад относительно
стона любви никак не переваривается...
Если смрад, то он всегда отвращает.
Если сладкий, то не смрад.