Дождь, дождь - серой стеной вторые сутки, жестяной дробью по окнам. Робко, виновато заглядывает в окна, зная, что бессилен.
Я смотрю ей в глаза. Такая знакомая и такая чужая. Что я знаю о ней? Всё. Что я знаю о ней? Ничего.

Как можно так измениться за ночь? Где обречённость неверия в усталом взгляде? Куда исчезла странная застывшая жестокость черт? Кто стёр с губ эту вечную иронически-презрительную усмешку? Что произошло с ней с последней встречи?

Я с трудом узнаю её. Гордая уверенность в каждом повороте головы. В зрачках туго выстреливают два нежных солнца. Неясной тенью бродит по всему лицу отсвет мечтательного счастья улыбки. Кажется, или она стала мудрее и мягче? Утратила неизбывную злость и больше не умеет лгать? Перестала пронзать всех, кто рядом, безжалостной сталью жестоких слов? Больше не умеет получать удовольствие от разрушения чужой мечты? Не радуется причинённой кому-то боли?

Значит ли это, что она снова становится Человеком?

Вряд ли я когда-то узнаю, что произошло этой ночью. Может быть, ласковый, тихий сон успокоил и укротил её? Может быть, четыре строки письма, которого она уже не ждала?
Может быть, просто пришло её время?

Всё, что я могу предугадать - это то, что ей очень нелегко сейчас. Наверное, страшно от этой внезапной перемены. Возможно, не совсем понятно, как теперь с этим жить. И, должно быть, невыразимо легко оттого, что всё наконец-то закончилось.

Что ж, вряд ли я могу ей чем-то помочь. Разве что перестать глазеть на неё с невероятным удивлением и почти священным ужасом.

И я отхожу от зеркала…

Сан. Давай уже выпускай книжку, а мы проспонсируем.

Издевайтесь-издевайтесь, вот получу Нобелевку-фиг вам, а не автографы И мемуары про меня запрещу морговцам писать

А я слышал, что рукописи гениальных авторов после смерти дорожают.

У RenardArgente, похоже, написание рассказов стоит на потоке.

Нет, просто мысли в голову слишком часто попадают и, увы, имеют свойство там задерживаться...

woobinda-это угроза или предупреждение?

наезд или повод для драки? )))

это искаж. цитата из к/фильма "В отрыв", эпизод с фанатом рэпа в музыкальном магазине

А именно о группе рэперов-отморозков Ичи Тригер Фингер Ниггаз...

Супер! Больше всего конец понравился. ;)

Искренно, а значит - хорошо. Приятно было прочесть...

У меня немножко попроще, но очень бы хотелось услышать мнение, пусть и нелицеприятное, знатоков.

Коньяк.

Дождитесь мерзкой, дождливой погоды. Растопите камин. Когда появится много хороших углей, положите сверху на угли самое толстое полено, а на каминную полку все деньги и кредитки. Оставьте себе только десятку. Быстренько оденьтесь, легко, не по погоде, и выскакивайте на улицу. Попросите таксиста, чтобы он отвез вас от дома на 10 рублей. Этого хватит. Возвращаясь домой пешком, не торопитесь поначалу, обходите лужи, задерживайтесь перед витринами и рекламными тумбами. Якобы, вы гуляете. На первый озноб не стоит обращать внимание. Только после второго, можно прибавить шагу в сторону дома. Бежать не советую, просто поднимите воротник и втяните голову в плечи. Представьте себе, что такая же гадость сейчас творится на Пикадилли. И постепенно начинайте мечтать о бокале теплого хорошего коньяка, который всё больше нагревается, по мере того, как вы остываете. Последние метров 200-300 разрешается пробежать легкой трусцой, это прочистит бронхи и прошибёт соплю. Дома, первым делом подбросьте дров в затухающий камин и быстренько переоденьтесь. Сухие теплые носки и кашемировый пуловер обязательны, как фрак на рауте. Вам понадобится коньячный бокал, сухая чистая льняная салфетка, кипяток и, разумеется, хороший коньяк. Рекомендую ХО.
Подвинув поближе к огню кресло и столик, со всеми вышеперечисленными причиндалами (не надо засовывать ноги в угли), возьмите бокал и наполовину медленно наполните его кипятком. Наклонив и медленно поворачивая бокал, через 1,5-2 минуты вылейте воду и протрите бокал сухой салфеткой изнутри и снаружи. Делайте это энергично, чтобы бокал не успел остыть. В сухой горячий бокал плесните 50 мл коньяку и накройте бокал блюдцем с тонко нарезанным лимоном. Пока вы раскуриваете сигарету или трубку, попытайтесь отвернуться и не глядеть на коньяк. После первой затяжки, выдохните полностью дым и провентилируйте легкие двумя глубокими вздохами. Возьмите бокал с блюдечком, поднесите к лицу и только перед самым носом уберите блюдце и скорее засовывайте свой нос в бокал. Пить еще рано. Надо нюхать. Надо. Когда слюна переполнит рот, не надо ее выплевывать в камин, просто сглотните ее и запейте добрым глотком теплого коньяку.
Второй и последующие бокалы можно не извращаться подобным образом, а просто нагревать, протянув руку к пламени в камине и любуясь его всполохами через бокал с янтарным напитком.
После третьего бокала желательно появление в дальнем углу на большом диване, под мягким пушистым пледом из ламы, молчаливого уютного существа с большими глазами в которых отражаются проблески огня. Уже можно стать галантным и предложить даме коньяк. Это послужит хорошим поводом, чтобы перебраться из кресла к ней на диван. Тем более, что от камина, выпитого коньяка и просыпающегося желания, вам становится уже жарко, а существо зябко поеживается под пледом в радостном ожидании ваших сухих и горячих рук.

Если мне будет позволительно злоупотребить вниманием уважаемой Камбоджи:

Тени


А вы слышали когда-нибудь легкий шелест холодного осеннего дождя по палатке? Вспомните на минутку, я вас очень прошу! Давайте вместе со мной оторвёмся на миг от иссушающих батарей центрального отопления, мягкого дивана и удобной кухни с холодильником и клозетом, прикроем глаза и прислушаемся. Это шумит не вентилятор процессора, это ветер, как пьяный пианист, перебирает клавиши верхушек сосен. И спина затекла не от мягкого кожаного кресла, а от обрубка пня перед костром и потому что ты целый день один бродил по влажному духмяному лесу.
Уже не хочется брести на кухню, шаркая комнатными тапочками и наливать из термоса никакой воды в кем-то растворимый кофе. Хочется напялить на уставшие ноги волглые тяжелые ботинки, набросить дырявую накидку и метнуться тенью к роднику с котелком, поправить под ним угольки, подложить свежих дров и напиться чаю с чабрецом и уже покрасневшим от стыда и первых заморозков смородишным листом. Кружка обжигает руки и греет своим вкусным паром нос. Из-за ее края, как из окопа, виден опять прогоревший костер с малиновыми углями, с шипением принимающий в себя капли дождя. И не надо никого звать второй раз! Тени выползают из мглы ночи. Живые усаживаются к костру, а остальные – поодаль, там, в тени, куда не достают неяркие всполохи костра. Они тоже пришли. Им не холодно, им одиноко. Они пришли за компанию. И ради компании. Они снова хотят посидеть у костра и послушать наши байки. А вдруг вспомнят и о них.
Представьте себе дождевую воду в горах, где пыль вместе со смогом, остаются, не просто далеко, а в другом измерении. И фильтр толщиной в километры чистейшего мха с вековыми прослойками песка и щебня, где человек не успел еще нагадить и запоганить всё к чему он прикоснется. Живая водичка не просто фильтруется через мох. Она настаивается на очень полезных и живых листиках и корешках. Тщательно вымывает по дороге не только серебро из грунта, но и много других полезных вещей и через открытый зубастый кран попадает к нам в почки, забитые разной городской гнусностью, типа Фанты, винаповской водки и нашей «целебной» водопроводной воды. От нее разлагаются даже стальные трубы и зашлаковываются промышленные фильтрационные установки, не то, что наши почки.
Бедные почечки, как чеку из гранаты, выдергивают все блоки утоления жажды. Сдуревший организм от радости теряет чувство меры, опухает и отекает, но быстро приходит в себя, вставляет на место чеку, приводит в порядок разбушевавшиеся процессы и наступает лепота! Можно пить ледяную не кипяченую воду из ручья, бродить полдня с мокрыми ногами, присесть там, где стоишь на влажную и холодную землю, замерзнуть до волчьего оскала и зеленых соплей, и так и не раскрыть туго набитую всякой импортной всячиной аптечку. И дров ты уже несешь к костру не два сучка, а полную охапку. И сбегать посмотреть в гору километра полтора (ради простого интереса!) что там блестит на гребне, или сделать снимок заката в долине с утеса, это в охотку и в сласть. Кошмарами из детских сказок кажутся оставшиеся далеко внизу и позади, интриги и какие-то дела, о которых забываешь напрочь. Начинаешь жить, чтобы жить, а не чтобы иметь. Тост «Давайте выпьем за то, чтобы мы имели то, что имеют те, кто имеет нас!» здесь кажется кощунственным и безобразным. Мы пьем за простые и понятные вещи – «за погоду», «за здоровье» и «за сбычу мечт»!
Отпившись чаю, отогревшись у костра, намолчавшись и наговорившись, так же как и появились мы расползаемся, моргая фонариками, по своим палаткам в поисках сна, дослушивать, досматривать, доспоривать. Костер померцает своими бликами еще немножко и устало, пыхнув дымком, успокоится на ночь, хороня до утра в укромном месте несколько приличных угольков первому вставшему.
На освободившееся от нас место выйдут из тьмы и рассядутся вокруг потухшего, но еще теплого костра тени и до предрассветной мглы будут обсуждать свои дела, нас, наши поступки. Они обсуждают всё это молча, потому что истина приходит в тиши, а не в базарном крике. Покивав друг другу головами, они махнут пустым рукавом уставшему дождю, который радостно вздохнет после полдня нудной никчёмной работы. И за неимением ночью солнца, попытаются подсушить наши палатки морозом и чудесным инеем. На траве, на иголках, на листьях они развесят кучи бриллиантов, для утреннего солнца в награду первому, кто вылезет из теплого спальника, разведет огонь и поставит друзьям котелок для кофе.

Дааааааааааааа..........
То ли публика не та? То ли всем на всех нас**ть?
Чё та я не понимаю. За два дня или никто не читал про мои "Тени" или я такой му**ла?
Успехов всем в выискивании доброго и вечного!
Не толкайтесь, всем хватит.

Ну, я предпочитаю называть такой поток сознания "рефлексией". Главное - чтобы творение не выходило за пределы одной страницы. Тогда терапевтический эффект ощутимее.

Тени - хуже "Коньяка".
На мой взгляд, много образов натянуто на воображаемый конус.

--
Паустовский и Бианки плачут

Тени немного о другом.
А образы... Хочется захватить побольше, отжать лишнее, встяхнуть, чтобы легло на место. А места-то и не хватает. Не хочу лить воду и в то же время с конкретики тут не прёт.
Хочь конус разглядели, и то радостно.
А это к теме "коньяк". И уже покороче.

Кофе.

Сначала надо понюхать. Не мелко и резко, а глубоко и медленно, прикрыв глаза, и подождать когда запах разбудит желание. Главное - не торопиться. Первый глоток - самый маленький и осторожный, сквозь пенку. Обжигает губу, язык и сначала не чувствуешь во рту ничего, кроме ожога. Но вот, постепенно, проступает вкус. Горечь, сладковато-кислая, проступает всё явственней, заполняет рот. Первый глоток сам как-то незаметно растворяется во рту. Второй уже глотается, он опускается горячим шаром в пустой желудок, ждущий его, как первого свидания. Тепло, аромат и вкус кофе поднимаются паром вверх к мозгам, постепенно пропитывая их, очищая и скатываясь вниз ночной слизью.
После половины чашки просыпается сначала интерес - сколько там, в ней осталось и хватит ли чтобы проснуться окончательно, а когда на дне остается лишь гуща, уже очнувшийся мозг легко справляется с негодованием, что кофе уже закончился.
Мысли о предстоящем дне окончательно добивают осколки сна, во рту остается приятная горечь, в желудке - теплота, и прямо с утра уже ничего не хочется делать и никуда - бежать.

RenardArgente - хорошо. Кофе и Коньяк - в Кулинарию.

Как скажешь, дорогой.
Я уже понял, что у вас тут своий междусобойчик и на остальных вам... по барабану.
Дерзайте, ребята! Флаг вам в руки.

Зря Вы так.

Написано хорошо, но откройте секрет, в чём большой сакральный смысл?

2big ты же "кулинарию" в "Ветре" выкладывал? Я по этому еще тогда проперлась. "Для дам" к 8 марта гы "Коньяк" супер....
Ощущения, ощущения.. ничего не надо больше, домыслим уже. Конфетка- подать, приподнести только настроение так, чтобы это вызвало лишь поток сознания. Чтобы тепло и приятно. Или грустно и холодно. Чтобы диффузия, клином в сердце.
//Marakuya

И с 5 декабря 2002 года вы упорно ищете сакральный смысл на форуме?
Я ж не о етьбе и питье пишу. Ее, родимую, пили, пьют и будут пить без моих советов. Каждый, в меру своих способностей. Можно просто хлобыснуть стакан коньяку и закусить руковом. Я пытаюсь описать чувства, настроение...
А "сакральный смысл"... Наверное, каждый понимает его по своему.
Я - по другому. Вот воткнул я пару рассказиков. "Тени" и "Почти сказка". Там всякий смысл есть. Я специально подобрал разные. Но, народу это не интересно.
Так, легкий стёб приветствуется. Я не заметил на страницах форума много высокоморальных или эпических произведений. Тем более - с сакральным смыслом.
Каждый несет к общему столу, то что имеет. И там уже разбираются со смыслами и вкусами. А когда на одном конце стола все столпились и живо обсуждают ну, очень душещипательные произведения, не буду называть какие. Не специалист и мнение несколько другое от публичного. То, на другом конце стола становиться несколько скучно. А вы со мной, уверен, согласитесь, что незванный гость - хуже татарина.
Не люблю быть назойливым.
И я не вкладываю никуда, стараюсь, по крайней мере, сакрального смысла. Жизнь и без того забубённая, если не сказать хуже. Что накипело и что уже вынести не могу само просится на бумагу. Или на монитор.
Для меня вот это сакральное:

Северное распятие

«Академгородок… мгла берёз,
ночью заморозки на почве».
Мартин Мелодиев

Хорошо висеть не под палящим солнцем, а вечером, поздней осенью у нас где-нибудь в Сибири. Ветра нет. Тихо-тихо. И не понятно: то ли дождь такой мелкий, то ли туман такой густой. Влага и мокрота оседают из воздуха на одежде, лицах, ветвях и душах маленькими капельками. Они бухнут, впитывая воду, и начинают скатываться и замерзать от чуть подувшего холодного ветра.
Только из души сочится едва теплая жижа. Её и кровью-то не назовешь. Так, что-то розовенькое. Так вот эта беда не замерзает почему-то. Стекает, пульсируя, медленно вниз и там остается маленьким озерком. Что это? Беда или горе? Не знаю. Но, сделать шаг и выйти из этого круга нету ни сил, ни желания. Так и вишу, под чередой солнц-фонарей в окружении нимбов из ледяных голых веточек берез. Тут всё просто, как всё великое. Природа успокаивается и прикладывается, как мы на ночь, на зиму. Вздремнуть, отдохнуть, подумать.
И уходить ей некуда. Она уже дома. Её не волнует – сделаю я тот шаг из лужи горя или останусь там бедовать еще целую жизнь. Так интересно! Рассматриваешь пристально душу и не видишь ни порезов, ни пулевых отверстий. Одни рубцы и шрамы. А шрамы-то от чего? Не понятно. Кровь, как пот, выдавливается из нее, и понимаешь Распятие. Так оказывается, легче. Особенно висеть распятому. Руки прибиты как крылья. Не давит в груди, и дышать становиться свободнее. А то, что тычут копьями под ребра, так это даже очень хорошо и почти не больно. Душа не засидится и отойдет в эти дырки гораздо проще. С едва заметным свистом и последним вздохом.
Хорошо висеть не под палящим солнцем в туче назойливых мух, а под нашим осенним дождичком и туманом, обдуваемому пронизывающим холодным ветерком. Не жарко. И отходишь, как под анестезией, потихоньку и безболезненно. Надо, как природа-мама, закрыть глаза, успокоиться, вспомнить что-нибудь теплое и приятное, задремать. Не надо сопротивляться холоду. Он не враг, он друг. Он поможет забыть и забыться, не почувствовать щекотливых струек, с каждым ударом сердца, выталкиваемых из души. Ласковым шепотом уговаривает – расслабься, это не кровь, это твоя боль. Пусть течет, тебе же станет легче. Ты же уже чувствуешь пустоту? Не больно? Ну вот!
И, правда! Как будто ногу отсидел. Да, немеет. И холод уже почти не чувствуется. Отсидел душу – забавно! Грусти нет, боли нет, только удивление. А почему внизу не копошатся ученики? Да это ж просто! Их же нет. Кого и чему ты научил? И потом, всё- таки холодно. Плохая погода. Мысли цепляются за последнее оправдание и уже не надо искать ответа на первый вопрос. А за удивлением неслышно подходит облегчение: уже всё позади, всё случилось и не надо себе представлять, бояться, как это будет больно и печально. Не только и не столько тебе, а твоим близким.
Хотя, почему плохая погода? Ты представь, что бы было в ясный солнечный день. Толпа зевак, тычущих в тебя пальцем одной руки и крепко сжимающих запотелую бутылку пива в другой. И потом ты всегда не любил жару. Солнце нещадно палило бы тебе голову и плечи, а пот заливал бы тебе глаза, и вытереть невозможно. Руки-то заняты.
И креста не надо. Уж слишком символично. Распните меня вот на этих обледенелых березах. Сразу на всех. Я ходил под ними 22 года и вместе с ними покрывался трещинами и шрамами. Это была дорога в мой дом, в мой мир, из которого меня больно выдернули. Аппиева дорога. За что их там распяли, сердешных? За неповиновение. О! И я туда же. Хотел вылезти из колеи, притормозить на обочине, присесть и просто подумать. Но, не дают. Хлещут кнутом по рёбрам-нервам, да с оттяжкой. Только не вставать, не останавливаться. А уж если встал, то пожалуйте вот сюда к белоствольной березке. Вам здесь будет уютно и не пыльно. Гвоздочками тюк-тюк.… Брызнуло немного, ну да ничего. Так не больно? И участливо смотрят в глаза. Остановиться хотел, подумать? Что ж, повиси, подумай.

Ну не люблю я коньяк и кофе тоже не люблю. Но нужно ли всем, кому нравится коньяк и кофе, чувствовать себя оскорблёнными?
Просто скучно читать и всё. Ничего плохого в этом нет. На всех не угодишь, big.

А кому-то, может быть, это очень интересно

Был грех.
Спасибо, на добром слове. И я про то же. Ощущения, нюансы... пропади они пропадом! Человека надо подтолкнуть, намекнуть, чтобы он сам домыслил, кто его ждет и кто его любит. А мы привыкли, чтобы разжевали, рассказали, кто какой нехороший и сколько раз. А потом только мы посмотрим и скажем: "Подлец! Смотри у него как уши оттопырены!" Вот перечитываю Иосифа Раскина и кайфую! За что люблю братьев-семитов, за недосказанность, за намёк. Надо думать головой, шевелить своим мусором! Три слова - а смысла не просто вагон... Уйма!

Тоже верно.
"Семь в казаки-разбойники играют, а восьмой селедки просит".

Боль в груди и глухой сердца скрежет.
Я возьму острый нож, боль разрежу.
Растекается боль липкой лужей,
Брошу нож, он мне больше не нужен.
Мои руки мне в грудь проникают.
Там из сердца боль вытекает.
Сердце спит, оно стало холодным.
И от боли горячей свободным. © lina

2big месье, положительных отзывов принципиально не замечаем?? Месье, выдайте еще что-н, дама ждет Мне понравилось, никаких описательных характеристик, никаких почему, ничего не скажу, просто понравилось, просто здорово, просто крепко!
//Marakuya

Прекрасная! Я помню о тебе всегда.
Тобой живу и насыщаюсь,
С тобой в героя превращаюсь.
И пусть летят во мрак года,
Ты - главное. Ведь ты - еда.

Пардон, big, вырвалось

Тема мелковата, не находишь?

Если дама ждет - не могу заставлять ее ждать.
Спсибо за стих. Потешила.
Спешл для дамы:

С прадничком!


Мы все уже забыли, что такое край чувства. Кто помнит, что такое бешеная ярость? Когда ты готов порвать выбитыми зубами даже не противника, а злейшего врага? Кто мне скажет, что он так любил, что потерял сознание или еще что-нибудь? Где эта прозрачность чувств, когда смотришь на человека и по одному взгляду, даже не догадываешься, а просто знаешь, друг он или враг?
Мы все стали большие мастера играть на полутонах, намёках, нюансах. И потому жизнь у нас получается, как погода за окном: по календарю, вроде бы зима, а по погоде неизвестно что. И всё больше становится людей-гермафродитов, и душевных и физических. Ни два, ни полтора!
Радость нас может теперь переполнять только с туго набитым животом и мошной в кармане. Нам более радостно, не то, что мы хорошо что-то сделали, а то, что мы помешали кому-то это сделать хорошо. Зависть и жадность источили наши сердца и души как Адамово яблоко, а равнодушие пьет горькую на затянувшихся похоронах искренности и отзывчивости.
Вы посмотрите, как люди ссутулились. Почти до самой земли. Их сгибает и притягивает к низу непомерная ноша камней за пазухой. И не просто камней, а именных камней: этот для тебя, этот только для него. Помнишь, он тогда в меня метнул каменюгу? Вот я и ношу ее 8 лет и жду, когда же он повернется ко мне спиной!
Люди перестали вглядываться в глаза. А почему? Они не хотят и боятся увидеть чужую боль и проблемы и отчерпнуть немножко себе чужого. Помочь, чем можешь. Мол, своего горя и так хватает. А своё носит сам, один и ему уже никто не хочет помочь. Что такое бескорыстие? Это когда ты дашь, а тебе за это уже ничего не дадут? Спросите у детей, да что там, у детей, спросите у взрослых, что же это такое? Когда вы сами последний раз сделали, не дали пятак на паперти, а сделали что-то бескорыстно? Напрягли память? Значит, еще не всё потеряно. Значит, ищете, куда же завалилось это забытое воспоминание. Значит, действительно что-то было. И это пока радует.
Мы забыли светлое чувство праздника. Ту радость и нетерпение, с которыми мы его ждали. И праздники были не только 1 мая и 7 ноября. Были встречи с друзьями до утра, были встречи с любимыми, у кого тоже до утра, а у кого и на всю жизнь. Этого ждали, об этом молили и на это молились. Кто-то из вас скажет: ну вот! Опять «было, были…», а когда же «будет»? Ребята! Я честно скажу – я не знаю. Но, если не надеяться, что это будет, будет всем хреново и не только мне. Надежда, ау! Ты еще не померла? Говорят, что она умирает последней. Если она помрёт после меня, то на кой хрен она мне будет нужна? Меня-то уже не будет! Объясните мне, пожалуйста, этот парадокс. Хотя, бог с ней, пусть живет. Ведь она же кого-то греет.

С наступающим Вас!

Да, ради бога!
Признаюсь, грешен. Люблю подхарчиться. И даже готовить умею.
Но, вам, уважаемый, из-за деревьев леса не видать.
А может, просто, надо хорошенько проголодаться? Или наоборот, плотно поужинать?
Хорошо. Про еду не буду.
Дык, поехали по теме! "Однажды вечером"... Ну, и...??

Может это к теме будет?

Распутье


Есть всегда, как минимум, два возможных выхода, два пути. Но никогда не остается возможности вернуться назад. Туда уже хода нет. Это река и она уже новая. Еще можно ходить по кругу, обманывая себя. Ведь с каждым новым кругом меняемся мы сами, меняется время, люди, происходят события. И вот из этих двух нам надо выбрать какой-то один, свой путь. Правильный, прямой и честный, он иногда может оказаться глупым и никому не нужным. Кривой, лживый, извивающийся, как уж на сковородке, он может нам показаться самым справедливым и удобным.
И кто ведет нас по этому пути? Неужели вы до сих пор наивно считаете, что сами определяете куда идти? Тогда скажите, кто нас ведет? Дайте мне возможность заглянуть ему в глаза и спросить, что же он вытворяет.
Что проще: жить в обмане и кривде и считать спокойно прожитые дни, копить позеленевшие от времени грошики на черный день и боятся его наступления как второго пришествия? Или честно жить черным днем и любой подарок судьбы, хотя бы вот этот солнечный, ветреный день, принимать благодарно и трепетно и считать, что не заслужил и этого. Или требовательно ждать крупного выигрыша, обижаясь на Судьбу, что она играет по-маленькой.
Где не так больно? 9 человек из 10 точно и определенно скажут – где. Тогда, что же метаться и искать себе приключения. Десятый, посомневается и робко спросит: «А Совесть? Как же она?» Ну, такая неудобная вещь! Как трехметровая гардина. Таскать ее с собой замучишься. За всех цепляется, все об нее спотыкаются. Встревает всегда не туда. И так удобно ее забывать дома, в углу на веранде. Можно отвернуться на крик о помощи, мол, не услышал. Можно хлопнуть сзади по дальнему плечу, и пока человек оборачивается, пройти перед ним без очереди. Много чего можно. Можно врать близким людям и успокаивать себя, что это «ложь во спасение». Очень удобно. Можно использовать дружбу, пока она тебе выгодна. А потом пройти и не подать руки. И не подать этой самой руки, когда человек упал. А себе объяснить – рука-то грязная! Или подтолкнуть немного, и успокоить себя – что это он так шатается? Лежать-то удобнее.
А с этой подругой одни хлопоты и неприятности. То, она начальству что-нибудь не то брякнет, то правду-матку надумает возопить. Ну, кто ее тянет за язык?! Какие преимущества? Какая выгода? Совесть висит пудовыми веригами на ногах, колет острой болью в сердце, пухнет тяжелыми думами в голове. Может забыть о ней? Вырезать у хирурга как ненужный и некрасивый жировик? Или подождать еще лет 10-20, и она сама ссохнется как курага, покроется плесенью и растворится во времени с чувством приятной миндальной горечи. И сладкого вранья. Как амаретто! А она всё ворочается, как спящий на жестком полу, всё норовит зацепить кого-нибудь своими острыми углами. И этот кто-то почти всегда оказываешься ты сам. И спать она тебе не дает по ночам и утром будит головной болью.
Ложь – это всегда по шерстке, с мурлыканьем и лестью. Вкусно, мягко и тепло. А правда – наждаком по сердцу, вредная и горькая, шипит на всех и норовит голая нагло вылезти наружу. Наверное, потому что мы ее запихиваем всю жизнь в самый дальний и темный угол, и она устала и зачахла без солнечного света и нашего внимания.
Ну, так и что? На главный-то вопрос? Врать – не врать? Не знаю. Думайте сами. Но, постарайтесь хотя бы изредка говорить правду. Всем и себе в том числе. Может, привыкнете потихоньку.

Однажды поздно вечером один почтенный тигр
Решил: "Ну... делать нечего, довольно этих игр.
Ах, хватит притворяться, что я опасный, злой,
Ведь - честно-честно, - братцы, в душе я не такой!"

И тигр надел сюртук, чтоб джентльменом стать,
Таков ваш лучший друг, и лучше не сыскать -
Но так смотрел порой он жёлтыми глазами...
...как будто на меня нахлынуло цунами,

Когда приблизив зеркало и сняв свои очки,
Я увидал во тьме тигриные зрачки.

Маленько переработал сюжет RenardArgente

Как процитировал в старом миксе Грув:
"У этого мальчишки нет т р у с о в"

С гораздо раньшего срока, и не только на форуме.

А что, это аморально, нелегально или калорийно?

Я всего лишь выдаю небольшой комментарий. Зачем выливать на меня целый поток "сознания, обратившийся в водопад?" Краткость-сестра...

А я не ищу ни сакрального ни калориного!
Поток вылил, потому что накипело.
А с краткостью и меня проблемы. Так же как с сакральностью, впрочем.
Только я не понял ваше возмущение: много или больно?

Много, без сомнения, много.

Больно от таких мелочей не бывает

Уже неплохо!

А кто говорит про "плохо"?

Молчу-молчу!
Уже всё отлично.

"Если вам кажется, что ситуация наладилась. значит, вы чего-то не заметили" (с) Мерфи.

У Паркинсона лучше.

Возможно.

А может вот это?

Луна

Он поднял повыше полный бокал и посмотрел сквозь него на звездное небо.
Голубая луна встала на ребро на краю бокала, покачнулась, и беззвучно, без всплеска, соскользнула вниз. На дне она полежала в задумчивости секунды две и начала пузыриться, как шипучая витаминка. Пузырчики вырывались наружу и с шипением лопались, разбрызгивая божественный нектар на засунутый в бокал нос. А дальше устремлялись на небо и устраивались между своих сестер белым сахарным взмахом Млечного пути. Кисть дрогнула в руках художника и остатком белой краски мазнула по глади воды лунную дорожку. Ночной ветерок поднял на ней мелкую рябь и, прислушавшись, можно было услышать тихую спокойную музыку в исполнении трио: Луны, Ветра и Волн.
Луна изменила вкус вина, и оно стало напоминать ее губы. Такие же свежие и подрагивающие, мягкие и нежные… Он заглянул на дно бокала. Луна лежала, разметав свои длинные волосы, закинув руки за голову, и блаженно ему улыбалась. Улыбалась счастливой улыбкой яркого синего моря, горячего песка, свежевыжатого джюса и тихого шелеста волн.
Он привычно досчитал до девятой и вошел в нее. Волна приняла его в себя бережно, аккуратно уложила и, отхлынув, забрала с собой. И это было правильно. Так легче наблюдать за звездами. И что интересно: из бокала не пролилось ни капли, и сколько бы он ни отхлебывал, вина не убывало. На этот счет можно было не беспокоиться. А о чем тогда беспокоиться? Нет. Не надо. Не сейчас. Покой волной укачивал его в такт нежной и грустной музыки, чувства открылись и растеклись по поверхности тонкой масляной пленкой, в которой отражались мерцающие звезды, полупьяная луна и ее глаза. Веки постепенно опустились, но от этого картина только стала отчетливей.
Забытая подруга со странным мужским именем «Покой», замерзшим калачиком, уютно свернулась у него под рукой, обняла, прижалась к решетке ребер и стала врастать корнями в его затихшее сердце, в мятущуюся душу. Было немотно и приятно. Он давно искал это забвение. Всё бренное осадком выпадало на дно, становилось легче дышать, легче жить. Желания стали ясными, прозрачными и простыми. Волна широким вздохом качнула его и возрожденного выплеснула плавно на пологий берег.
Он привычно повернулся на правый бок, обнял пригревшуюся соседку и сладко, как в детстве, заснул. Сон был безмятежен и легок. Он опять взлетал свечой вверх, и горизонт падал к его ногам. Ветер не свистел в его ушах, они дружили с ночным ветром и частенько летали вместе.
Заложив пару крутых виражей и натешившись ощущением полета и скорости, остановился и прислушался к душе в поисках глаз. Та уверенно ткнула ему: «Туда!» и он бросился головой вперед, пронзая пространство и это чертово время, которое расступилось перед ним, старой змеиной кожей вывернулось и отлетело навсегда.

Красиво....

Дык... Стараюсь!
А то, "еда не нравиться"!...
Подобное было у маленькой девочки lina.
Я стараюсь покороче, но плохо получается.

Костер


«Костер горит без дыма, ровно,
Колеблет воздух желтый жар,
Вблизи огня в одежде скромной,
Сидит старик. Он очень стар…»
Монтана


Спичка почти с взрывом вспыхивает и горит-то около минуты, но успевает всё-таки обжечь и воспламенить белоснежную бересту. Та от пламени и жара выгибается, потом скручивается и, наконец, жарко вспыхивает. Чтобы не загасить начинающийся костер нельзя в него сразу наваливать кучу дров. Лучше добавлять по одной щепочке и веточке, дать вздохнуть ему чистого воздуха, не заваливать, а ждать терпеливо, когда они прогорят, и появится щепотка красных алчущих углей. И теперь уже только успевай поддавать!
Так и жизнь человека рождается от яркой вспышки, постепенно набирает угольков, пламя поднимается всё выше и уже может справиться с приличными поленьями. Жара костра хватает, чтобы обогреть не одну пару рук, приготовить кучу еды, вкусной и горячей и накормить ею вас, мои дорогие друзья, мои попутчики, бывшие, будущие и нынешние. Присоединяйтесь. Мне без вас плохо и одиноко. Хочу вернуться в те редкие минуты, когда мне было хорошо, взять вас за руку и провести за собой. Отдохните, согрейтесь. Устраивайтесь поудобнее.
Если долго смотреть на всполохи пламени, то кажется это события, встречи, люди ярко вспыхивают и уносятся безвозвратно в небытие. Безвозвратно и бесследно. Становится грустно. Но подождите грустить. Не так уж и бесследно. А тепло? Тепло, которое оставляют нам эти всполохи? В наших руках, в наших сердцах, в наших душах. Разве этого мало?! Неужели память не подкинет сразу же ни одного такого же яркого примера, когда вас напоили горячим чаем, согрели и приласкали, не дали замерзнуть? Успокоили и выслушали, и вы оросили нескупо своими сопливыми слезами жилетку так, что мокрые следы ее хозяина вам еще долго вспоминались.
Посмотрите в огонь. Если в нем нечему будет сгорать – он потухнет! И мы торопимся подложить в него сучьев и веток памяти и друзей, а когда их запас истощится, то больно состругиваем с себя тонкие и длинные стружки, сгорающие с нашим вздохом сожаления все быстрей и быстрей.
Пламя уже гаснет. Его век не долог. Но под ним остаются самые жаркие и ценные угли. На сильном жаре которых уголь, отличный каменный уголь, воспламеняется и дает еще больший жар. И в этом пекле плавится сталь наших добрых дел. Надо не ленится и успеть столько сделать, чтобы было не стыдно вспомнить, сидя, как погорелец, у своего затухающего очага и с каждым днем, с каждым мигом, с ужасом думать о случайном и щедром дожде, который может загасить последний шаящий уголек.
Задумавшись и втянувши голову в плечи, зябко кутаясь во все немыслимые пледы, вы не заметите, гипнотизируя последний красный светлячок, как из-за вашего плеча в седой пепел костра бесшумно упадет сначала одна маленькая, но сухая щепочка, потом ветки, поленья и сучья покрупней, знакомые губы сложатся в трубочку и раздуют веселый огонь. К его теплу протянуться руки, много рук. Они поддержат вас и помогут удобно усесться, поднесут горячей еды и питья, посветят яркими смоляными факелами, и вы увидите родные и близкие лица. То лица наших попутчиков, о которых я говорил вам в самом начале. С накинутым на озябшие плечи старым байковым одеялом и кружкой родного напитка в руке, вы произнесете тост за друзей и костер, который их собрал. За этот вечер, и за рассвет. Что бы он был. Бессонная ночь пролетит на одном дыхании в воспоминаниях и в добрых улыбающихся глазах. А на рассвете, он всё-таки наступит, согретый вниманием и заботой, вы обойдете вокруг притихшего костра с огромными запасами дров и друзьями, спящими вповалку, храпящими и сопящими, вздрагивающими во сне и еще торопящимися к вам на помощь. Загляните каждому в лицо. Сон осветляет человека. И вам станет светло. Настал рассвет. И будет день.
А пойду-ка я спать. Время уже второй час ночи. Я увижу вас во сне и постараюсь дотянуться и согреть ваши озябшие руки и спины. Не пугайтесь, если почувствуете жар. Это не простуда, это тепло моего маленького сердца и большого живота!

« Костра волшебное сиянье
Влечет несвязное блужданье
Усталой мысли и пока
Всё тешит сердце старика».

Монтана

Тоже неплохо, но про луну мне ближе

А про "друзей"?
Маленькая такая...

Друзья

У меня есть четыре друга, за которых я порву любого.
За ними плотной стеной, плечо к плечу, стоят человек двадцать, для которых я сделаю всё возможное и всё невозможное.
Дальше моргают фарами, машут приветственно рукой, улыбаются и показывают большой палец, звонят, и ласково матерясь, спрашивают «А чего это я так раскис?!». Дружно поднимают бокалы, стаканы, фужеры и обрезки пластиковых бутылок, нет, не собутыльники (пара-тройка из них вообще не пьёт!), люди, готовые пожертвовать ради меня самым ценным, что у них есть и что мне от них нужно – временем! И посчитать их не возможно. С кем-то живешь рядом и встречаешься каждый день, а кого-то видел раз в жизни, в сутолоке, мельком и вы запали друг другу в сердце как осколки снежной королевы.
Наши отношения взаимны, хотя мы не признавались друг другу в вечной любви и крепкой дружбе. Об этом не говорят, это чувствуют.
А сколько интересных людей в этой жизни прошло мимо, не заметив мой искренний интерес к ним. Хороших, отличных людей. Или я постеснялся обозначить себя? Как посчитать тех многих, с кем развела судьба и разметала жизнь? Несть им числа и имя им легион!
Душу греет уверенность, что в трудную минуту ты не останешься один, и крепкие плечи подопрут тебя, готового рухнуть и прикроют твою спину от коварного удара. У кого-то найдутся нужные слова а, скорее всего нужное молчание и я пойму, что молчат не от равнодушия, молчат сопереживая.
Есть такая забавная детская игра «Паззл». Или не очень детская. Мы все частички огромной мозаики, притираемся к соседям острыми гранями, меняемся местами, ищем партнеров по цвету. И когда этот здоровенный пасьянс под названием Жизнь, ложится верно, вот тогда становится хорошо и эту картину не стыдно показать своим друзьям и близким. Всем вам!
Под Новый год мы все отчаянно ждем от Судьбы подарков. Не буду перечислять каких, вы сами всё прекрасно знаете. Из года в год, наивно, как в детстве, мы заглядываем к себе под подушку, в сердце, в кошелек.… Но, самое смешное, что мы правильно делаем! Подарки Судьба раздает только тем, кто их ждет, а уж потом тем, кто заслужил. Если останется.
Я знаю, что вы достойны Подарка Судьбы, надо только верить. Я знаю. Верить, ждать и уж конечно любить!
Ребята, давайте дружить.

Грубовато, но искренне

Не знаю, хорошо это или плохо, но когда я вас читаю, у меня примерно такое же чувство, как при чтении примерно вот такого предложения. Я уж не стал делать его длиннее...

Джордж Оруэлл любил вспоминать, что когда он был маленьким, то очень хотел стать писателем, но, поскольку не знал, о чём же собственно писать, то просто описывал свои действия: например, то, как он встал, подошёл к окну, открыл его, и ветер стал трепать его волосы, как потом он повернул голову налево, всмотрелся в одиноко стоящее дерево с дрожащими листьями, затем повернул её направо и увидел, как вдалеке пробежала собака, в то время как он моргнул несколько раз, избавляясь от пыли, попавшей в глаза с внезапным порывом ветра, качнувшим занавески с вышитыми на них драконами; он со смехом говорил, что за полчаса ему едва удавалось описать действия, которые он совершал за пять минут, исписывая при этом кипу листов, однако он остался благодарен этой школе казалось бы бессмысленных описаний, потому что научился абсолютно чётко выражать свою мысль.

Особенно, если учесть, что написано 31 декабря.

Намек понял. "из пустого - в порожнее".
Мог бы согласиться, но немало знакомых другого мнения.
И пылинку в глазу можно так описать, что слезу вышибет или хохотать будут до истерики.