Надоело быть прозаичной Давайте внесем в нашу жизнь немного поэзии: скоро весна. Как я уже говорила, к самой идеи стихов я отношусь весьма скептически, но есть несколько мужчин и женщин, которые мне нравятся, нет, которых я люблю. Например, Алкей, Катулл, Шекспир, Блейк, Лорка, Моррисон... Женщины пока не вспоминаются, но какие-то, наверное, есть. А сегодня заценила радости виртуального общения, узнала от одной деффки (тоже типа поэтессы) новое имя: Мильтос Сахтурис.
Очень:

Дверь
Георгосу Ликосу

Дверь которую ты отворил так страстно
отворилась в смерть
и смерть не прикрыть тремя цветками
и не заклясть
девичьим нежным лицом
за дверью
за дверью девушка на ветру снимает одежды
кипарисы шепчут молитву о снеге
ревет треплет ветви черный северный ветер
дровосеки сгинули в море
бледные рыбачьи лодки спустили флаги
трубный глас в бездне возвещает конец
а в порту тем временем выходят на воскресную прогулку
дамы в трауре тащат за руку сыновей
кузнецы терзают бедных коней
свирепые шарманки закалывают свои бубны
дети продают петушков красных как снег
корабли и птицы гудят отправляются
мачты пролагают путь среди звезд
дверь которую ты отворил осторожно
скрывала тысячи дверей за собою
за каждой вопль
за каждой статная дева

А я вот не оригинален. Люблю, чтобы были размер и рифма.

Да, расслабься, я уже давно поняла, что ты не оригинален

Ну, поскольку, как оказалось никто поэзию кроме меня не любит, даже tetra (prosit! на всякий случай), пусть это будет моей личной темой. Вот, даже наизусть в свое время учила:

ТВОЕ ДЕТСТВО В МЕНТОНЕ


Да, сказкой родников ты стало, детство.

Хорхе Гильен

Да, сказкой родников ты стало, детство.
Состав, перрон и женщина вполнеба.
Твое сиротство в номерах гостиниц
и маска, заместившая судьбу.
О детство моря и твое безмолвье
разбились драгоценнейшие стекла.
И косное твое непониманье
сожгло меня огнем, оледенив.
Саму любовь я нес, питомец Феба, -
плач с обеспамятевшим соловьем,
но, луг в разоре, ты острей колючек
для робких и коротких сновидений.
Далекий отсвет, мысль наперекор,
предчувствия несбыточной надежды.
Песочные часы, в которых тонет
лишь то, что не оставит ни следа.
Но я забытую тобою душу,
тебя не узнающую, найду
с такою робостью и мукой Феба,
с которой твою маску я сорвал.
Там, львеныш мой, там, райское исчадье,
пастись ты будешь на моих щеках,
там, синий коник моего безумья,
биенье циферблатов и галактик,
там отыщу я скорпионий камень
и матери твоей девичье платье,
полночный плач и чистую тряпицу,
с висков у мертвых снятую луной.
Да, сказкой родников ты стало, детство.
Но, вырванную с корнем, отыщу
чужую душу жил моих открытых.
Извечную любовь, которой нет.
Пусть так! Любовь, люблю тебя! Оставьте.
Не затыкайте рот мне, вы, кто ищет
сатурновых колосьев на снегу
и холостит животных в поднебесье -
в мясницких дебрях операционных.
Любовь, любовь моя. И детство моря.
Твоя - забывшая тебя - душа.
Любовь моя, любовь. И лет косули
по лону бесконечной белизны.
И ты, любовь моя, еще ребенок.
Состав, перрон и женщина вполнеба.
Ни нас с тобой, ни ветра, ни листвы.
Да, сказкой родников ты стало, детство.

Пусть эти ребята попробуют лучше быть оригинальными в условиях точных размера и рифмы.

Канешн всем понятно, что никто не сравниться с тобой, но один все-таки решил вылезти и пофантазировать:

From childhood's hour I have not been
As others were -- I have not seen
As others saw -- I could not bring
My passions from a common spring --
From the same source I have not taken
My sorrow -- I could not awaken
My heart to joy at the same tone --
And all I lov'd -- I lov'd alone --
Then -- in my childhood -- in the dawn
Of a most stormy life -- was drawn
From ev'ry depth of good and ill
The mystery which binds me still --
From the torrent, or the fountain --
From the red cliff of the mountain --
From the sun that 'round me roll'd
In its autumn tint of gold --
From the lightning in the sky
As it pass'd me flying by --
From the thunder, and the storm --
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view --

Вот скажи: Вера Полозкова - хороший поэт?

Ну, она - баба, по определению, какая к чорту поэзия

Эко...

dwell upon, no entiendo, при чем тут Эко

Так интересна, мы со стьюдентами часто обсуждаем музыку, ну и разные возрастные категории, разные типа мировоззрения, образования, но все, однозначно любят этого человека:

ТОТ, КОТОРЫЙ НЕ СТРЕЛЯЛ

Я вам мозги не пудрю - уже не тот завод.
В меня стрелял поутру из ружей целый взвод.
За что мне эта злая, нелепая стезя?-
Не то чтобы не знаю - рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял,
И взвод отлично выполнил приказ,
Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая давно наперекос,-
Однажды "языка" я добыл, да не донес.
И особист Суэтин, неутомимый наш,
Еще тогда приметил и взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый материал,
Никто поделать ничего не смог.
Нет, смог один, который не стрелял.

Рука упала в пропасть с дурацким криком "Пли!"
И залп мне выдал пропуск в ту сторону земли.
Но слышу:- Жив зараза. Тащите в медсанбат!
Расстреливать два раза уставы не велят.

А врач потом все цокал языком
И, удивляясь, пули удалял,
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.

Я раны, как собака, лизал, а не лечил,
В госпиталях, однако, в большом почете был.
Ходил в меня влюбленный весь слабый женский пол:
- Эй ты, недостреленный! Давай-ка на укол!

Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему,
Кому? Тому, который не стрелял.

Я пил чаек из блюдца, со спиртиком бывал,
Мне не пришлось загнуться, и я довоевал.
В свой полк определили. - Воюй, - сказал комбат,-
А что недострелили, так я невиноват!..

Я тоже рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял,-
Немецкий снайпер дострелил меня
Убив того, который не стрелял.

А бедный гроссмейстер Суэтин, тренер ещё одного несчастного фамилией Петросяна, теперь ворочается в гробу регулярно почём зря. Ну, мне просто кажется, что небесная бухгалтерия нерасторопна, как и любая другая.

Тоже напилась? С праздником!!!

А то! И тебя мерси

Я надеюсь, demiurg, наконец-то счастлив, и я могу опять вернуться к своим стихам бес рифмы. В конце концов, если в этом никто не захочет принимать участия, кроме пьяной Analyt или трезвого (?) demiurg, я буду заносить сюда свои любимые стихи, может быть, потом где-нибудь, когда-нибудь они мне пригодятся

Marina

By T.S. Eliot

Quis hic locus, quae regio, quae mundi plaga?

What seas what shores what grey rocks and what islands
What water lapping the bow
And scent of pine and the woodthrush singing through the fog
What images return
O my daughter.

Those who sharpen the tooth of the dog, meaning
Death
Those who glitter with the glory of the hummingbird, meaning
Death
Those who sit in the sty of contentment, meaning
Death
Those who suffer the ecstasy of the animals, meaning
Death

Are become insubstantial, reduced by a wind,
A breath of pine, and the woodsong fog
By this grace dissolved in place

What is this face, less clear and clearer
The pulse in the arm, less strong and stronger—
Given or lent? more distant than stars and nearer than the eye
Whispers and small laughter between leaves and hurrying feet
Under sleep, where all the waters meet.

Bowsprit cracked with ice and paint cracked with heat.
I made this, I have forgotten
And remember.
The rigging weak and the canvas rotten
Between one June and another September.
Made this unknowing, half conscious, unknown, my own.
The garboard strake leaks, the seams need caulking.
This form, this face, this life
Living to live in a world of time beyond me; let me
Resign my life for this life, my speech for that unspoken,
The awakened, lips parted, the hope, the new ships.

What seas what shores what granite islands towards my timbers
And woodthrush calling through the fog
My daughter.

И меня реально трогает, что монстр, несмотря на все его хип-хопы и Gorillaz, обажает Высоцкого, я в его годы Высоцкого терпеть не могла

Название сменено по просьбе ТС.

Спасибо

PEQUEÑO VALS VIENÉS

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals

Такое ощущение сложилось, что тема создана путем запроса в Гугл а-ля "Вычурные стихи малоизвестных поэтов". Уж не в обиду это будет сказано.

Ну, что вы? Как можно обижаться на человека, литературные вкусы которого находятся на уровне Лукъяненко?
И все-таки хотелось бы уточнить, с каких пор Высоцкий, По, Лорка и Элиот стали малоизвестными поэтами?

А всё-таки - чем тебе Высоцкий нравится как поэт? Исполнитель он гениальный - а я вот его стихи в отрыве от исполнения совершенно не воспринимаю.

А мне Поль Элюар нравится. В переводе Ваксмахера.

Приятно, когда чья-то поэтическая невинность так оживляет тему

Ты, наверное, знаешь, что анализировать стихи довольно сложно, особенна, когда автор стихов еще и поет В Высоцком мне нравится все: сочетание слов, игра слов, эмоциональный накал. Ну и потом, я свято верю в теорию Федерико Гарсиа Лорки о дуэнде

http://www.lib.ru/POEZIQ/LORKA/lorka2_11.txt

Да.

Спасибо Мне нравится, что девушки меня поддерживают, так как несколько лет назад мне реально заявили, что Высоцкий - не женский товарищ, и валите отсюдова

Помедлила отвечать на твой коммент, так как, вроде, Элюар в переводах у меня пролетел незамеченным, но! У меня есть сборник французских поэтов с переводами русских поэтов на, соответственно, русский, Элюар -клевый. Опять же, с твоей легкой руки

Вот, скажем, Хармс - это чай с пироженкой. А Высоцкий - это шестидесятипроцентная вода.

Под чаем с пироженкой ты, вероятно, имеешь в виду сборник "Горло бредит бритвою"? Ну, чтож, приятного аппетита

Это где это такое?!

Ты мне этот вопрос задаешь?! Ведь каждой собаки известно, а видит Бог, я - не собака, что Дневники Хармса изданы под этим названием. У меня есть

Очень советую послушать пластинку Градского на стихи Элюара. "Сама жизнь" называется. Думаю, тебе понравится.

У него вообще всё творчество дневникового типа. Как тут отличишь.

Мой Хармс - вот он:

По-моему, вполне себе чайно-пирожное.

Ну, мой Хармс немного другой. Приведу несколько цитат из дневников для общего развития. Они, конечно, в прозе, но выражаясь твоим языком: у Хармса все творчество поэтическое:
"...От страха сердце начинает дрожать, ноги холодеют и страх хватает меня за затылок...Затылок сдавливают снизу, и кажется: еще немного и сдавят всю голову сверху, тогда утеряется способность отмечать свои состояния, и ты сойдешь с ума."

"Пришло время еще более ужасное для меня. В Детиздате придрались к каким-то моим стихам и начали меня травить. Меня прекратили печатать. Мне не выплачивают деньги, мотивируя какими-то случайными задержками. Я чувствую, что происходит что-то тайное, злое. Нам нечего есть. Мы страшно голодаем."

"Я совершенно отупел. Это страшно. Полная импотенция во всех смыслах..."

"Я больше не хочу жить. Мне больше ничего не надо. Надежд у меня никаких. Ничего не надо просить у Бога, что пошлет Он мне, то пусть и будет: смерть, так смерть, жизнь, так жизнь..."

Тоже из сборника "Горло бредит бритвою"

А ты меня не поняла
А я твоя Япония
И вся---та наша жизнь
есть борьба

История с распятием всё повторяется: замучили и убили обериутов, а ведь они-то и остались в жизни поэтами и великомучениками, а имена злодеев всё ещё стережёт падальщик гриф "секретно".

Я звиняюсь, вчера по памяти писала, сборник называется "Горло бредит бритвою", можете все исправлять

Тоже не посмотрела, названия схожи.

Разве это из дневников? Это одна из бессистемных записей Хармса, кстати, сделана в Курске во время ссылки, и по пустяковому поводу - у него начался грипп, а он развил это в цветах и в красках.

Всё остальное не помню - какое-то нехармсовское оно. Не читал.

Кстати, уже второй раз за этот день приходит старая мысль о том, что "пирожность" текста (например) очень мало связана с тем, о чём говорит этот текст. Важна организация слов, не смыслы, но их расстановка, гармония смыслов; как в музыке: каждый тон по отдельности мелодичен, а вместе - фальшь; или, наоборот, гармония. Смыслы тоже могут консонировать или диссонировать. Хармс - мастер консонанса; и его чаще всего приятно читать, даже его "расчленёнку".

Впрочем, я Кэп.

Хорошо

Лорка, конечно, один из его ноктюрнов из окна:


Открою ли окна,
вгляжусь в очертанья
и лезвие бриза
скользнет по гортани.

С его гильотины
покатятся разом
слепые надежды
обрубком безглазым.

И миг остановится,
горький, как цедра,
над креповой кистью
расцветшего ветра.

Это вы меня решили так по-интеллигентски неуклюже уязвить и оскорбить? Право, мило. Хорошая попытка.

Я -вообще милая, но не особо интеллехентная

В рамках темы предлагаю вести диалог в рифме

дело в рифме
please forgive me

А говорил, что ангельский не знаешь Вот все вы мужчины такие...

Я сумею попросить на английском воспитательницу, чтобы пересадила меня на чистый горшок и сменила подгузники.

Так ведь вправду не знает. По-английски говорят не please forgive me, а I am sorry.

It depends on the register. Demiurg is rather sophisticated in this respect

Это была логика, а не язык.